La Pluma Rendida

No busca ya mi mano la destreza de aquel que dicta leyes al destino, ni el rastro del romance peregrino que el tiempo dibujó en la piedra tiesa.
Hoy mi verso es un soneto de luz, no de tristeza, se aparta del tintero y del camino, pues halló en tu mirar el sol divino que premia mi constancia y mi nobleza.
Soy Director de pasiones y de rimas, fui dueño del mi silencio y del acento, conquistador de las más altas cimas...
Mas hoy, ante el altar de tu aliento, comprendo que las glorias que tú estimas son fuego, son verdad y son sentimiento.
Y en este movimiento, ya no importa el honor ni mi pasado, pues soy, simplemente, un hombre enamorado.
Autor: Santos Rojo Montero © 
Administrador fundador del grupo
 Derecho reservado de autor ©
 Publicada: 27/12/2025
 Cáceres (España)

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

  Canalla No me pidas que te olvide, ni me exijas el olvido, si al cerrar la puerta, canalla, dejaste el alma conmigo. La memoria es un verdugo, que no descansa ni huye, y repite cada noche la pena que me destruye. Camino entre muros ciegos, buscando un rumbo prohibido, pero todos los caminos me llevan a lo que he sido. Quisiera arrancar tu nombre del huerto que fue mi pecho, mas la raíz está hundida en lo más hondo del mar. Si el amor fue llama y viento, el desamor es el frío que me heló la sangre viva y apagó mi antiguo valor. Dices que no soy el mismo, que he de buscar otro nido; ¿quién le enseña a volar al pájaro que nace sin haber nacido? Me condenaste a la sombra de un sol que no fue jamás, y yo vivo con el eco de lo que no volverá. No pido tregua a mi pena, pues mi pena es mi destino; polvo seré y te recuerdo, en el último camino. Autor: Santos Rojo © Administrador fundador del grupo SRM. Derecho reservado de autor autor. Publicada: 25/10/2025 Cáceres (España)
Leer más
  Mis Manos temblorosas Mis manos, ríos de cansancio que se agitan, sobre el papel blanco, mis versos marchitan. El temblor del alma, espejo de mi aflicción, plasmo en cada línea mi doliente emoción. La pluma se me escapa, un pájaro asustado, por el peso del tiempo, mi espíritu agotado. Busco en la noche, un consuelo callado, pero solo encuentro el eco de un pasado anhelado. Cada palabra escrita, una lágrima vertida, una verdad oculta, una herida reabierta. Soy tejedor de sueños, en desolación rendida, mi arte es mi condena, mi existencia advertida. Y yo sigo escribiendo, aunque el pulso se quiebre, que en la melancolía, mis poemas se celebren. Que el temblor de mis manos, al mundo se muestre, el alma de un poeta, que sufre y que florece. Autor; Santos Rojo © Administrador Fundador del Grupo Srm. Derecho reservado de autor. Publicada: 21/10/2025 Cáceres (España)
Leer más
  El Lugar Vacío La mesa está dispuesta, el vino se ha servido, hay un brillo de plata que alumbra la estancia, pero el aire transporta, con sutil arrogancia, el peso del silencio de aquello que se ha ido. No es que falte la voz, es que sobra el vacío en la silla que guarda la forma de un cuerpo, un invierno de sombras, un recuerdo ya muerto que se vuelve ceniza frente al fuego y el frío. ¡Qué paradoja extraña tiene esta Nochebuena! Mientras el mundo canta su gozo y su alegría, el alma del poeta, en su dulce agonía, escribe con la ausencia los versos de su pena. Mas no es olvido el rastro que deja la partida, es la huella profunda de haber amado tanto, que incluso en el sollozo y en medio del quebranto, la ausencia es el tributo de una luz compartida. Brindemos por los ecos, por la silla desierta, porque nadie se va si en el verso se queda, mientras ruede la vida, mientras el alma pueda mantener, por el rito, la memoria despierta. Autor: Santos Rojo Montero ® Administrador Fundador...
Leer más